... é, a camisa verde e amarela volta para o armário
junto com a sua emoção de ser brasileiro!
sexta-feira, 2 de julho de 2010
quinta-feira, 3 de junho de 2010
Desce daí
Ah... estrelinha
O que fazes que não aqui junto a mim?
Olho para cima,
estico meus braços.
A lua me concedeu você...
O céu é tão grande
um palco para suas travessuras,
às vezes a vejo correr sapeca por trás das nuvens rosas,
e um arco-íris noturno lhe faz companhia.
Nuvens rosas, amarelas, verdes e azuis
todas lhe abraçam e por ti clamam,
Uma doce melodia emana, quando as mãos gentis do vento
tocam as cordas de teus cabelos,
assim as flores dançam,
as crianças sorriem
os velhos sonham, os casais se amam
o mal se dissipa
o bem se revigora
e sonho...
Então se não aqui,
que venham os pensamentos e a fragrância das flores
tua luz e majestade
tua simplicidade, mulher...
Menina plena de sorriso próspero, a paz que ainda vive.
Então quando pronto,
lançar-me-ei de encontro a tua luz
E me sentirei banhado, e com meus lábios
tocarei tua face e teu calor somar-se-á ao meu.
Face que procuro em meus instantes
Instantes que se multiplicam...
Escrito há tempos.
O que fazes que não aqui junto a mim?
Olho para cima,
estico meus braços.
A lua me concedeu você...
O céu é tão grande
um palco para suas travessuras,
às vezes a vejo correr sapeca por trás das nuvens rosas,
e um arco-íris noturno lhe faz companhia.
Nuvens rosas, amarelas, verdes e azuis
todas lhe abraçam e por ti clamam,
Uma doce melodia emana, quando as mãos gentis do vento
tocam as cordas de teus cabelos,
assim as flores dançam,
as crianças sorriem
os velhos sonham, os casais se amam
o mal se dissipa
o bem se revigora
e sonho...
Então se não aqui,
que venham os pensamentos e a fragrância das flores
tua luz e majestade
tua simplicidade, mulher...
Menina plena de sorriso próspero, a paz que ainda vive.
Então quando pronto,
lançar-me-ei de encontro a tua luz
E me sentirei banhado, e com meus lábios
tocarei tua face e teu calor somar-se-á ao meu.
Face que procuro em meus instantes
Instantes que se multiplicam...
Escrito há tempos.
Coração de Artista
Coração de artista, alma de poeta...
Sim os tenho, e não é fácil
Quem tem alma de poeta
sente que escrever é uma necessidade
é como gritar em silêncio
esbravejar-se em quietude
mas é algo tão natural
é algo de sua essência, se torna tão forte que não tem como controlar
aceitar-se assim fará ver esta fisgada no peito como algo que energiza e potencializa
mas não disse que é fácil
Quem tem alma de poeta sente além do sentir,o toque é diferente
você toca com mais cuidado, cada detalhe se torna uma pequena preciosidade
o que ele escuta esta tomado por pequenas sinfonias cheias de riquezas
e o que ele sente.. ah se fosse fácil explicar...
O poeta sente com intensidade, seu coração é envolvido por ideais, ele é cercado de sonhos e sensibilidade além do que se pode explicar ou tem o pé no chão de uma forma que até assusta... há diversos tipos de poeta
quem sabe explicar o que sente o poeta.. só quem ama demais ou quem se fechou pro amor de uma forma tão intensa que guarda todos os seus sentimentos nos seus rascunhos, na sua forma mais necessária poesia
O poeta se encontra, o poeta se perde o poeta espera...
Já quem tem coração de artista está tomado de contradições
Seu coração bate pela arte que faz, mais se inquieta com a sua necessidade de criar que é tão grande que se torna um vicio
O artista vive em cena
Acredita com tanto ardor na vida , que se machuca quando desapontado
Coração de artista e alma de poeta
Sim os tenho
E muitas vezes me sinto perdida perante a vida, os outros por amar com tanta intensidade e esperar tanto do mundo.. mas como diria Clarice Lispector
perder-se também é caminho.
Escrito por Muriel amiga querida... e EDHU
http://www.umapalavraaa.blogspot.com/
Sim os tenho, e não é fácil
Quem tem alma de poeta
sente que escrever é uma necessidade
é como gritar em silêncio
esbravejar-se em quietude
mas é algo tão natural
é algo de sua essência, se torna tão forte que não tem como controlar
aceitar-se assim fará ver esta fisgada no peito como algo que energiza e potencializa
mas não disse que é fácil
Quem tem alma de poeta sente além do sentir,o toque é diferente
você toca com mais cuidado, cada detalhe se torna uma pequena preciosidade
o que ele escuta esta tomado por pequenas sinfonias cheias de riquezas
e o que ele sente.. ah se fosse fácil explicar...
O poeta sente com intensidade, seu coração é envolvido por ideais, ele é cercado de sonhos e sensibilidade além do que se pode explicar ou tem o pé no chão de uma forma que até assusta... há diversos tipos de poeta
quem sabe explicar o que sente o poeta.. só quem ama demais ou quem se fechou pro amor de uma forma tão intensa que guarda todos os seus sentimentos nos seus rascunhos, na sua forma mais necessária poesia
O poeta se encontra, o poeta se perde o poeta espera...
Já quem tem coração de artista está tomado de contradições
Seu coração bate pela arte que faz, mais se inquieta com a sua necessidade de criar que é tão grande que se torna um vicio
O artista vive em cena
Acredita com tanto ardor na vida , que se machuca quando desapontado
Coração de artista e alma de poeta
Sim os tenho
E muitas vezes me sinto perdida perante a vida, os outros por amar com tanta intensidade e esperar tanto do mundo.. mas como diria Clarice Lispector
perder-se também é caminho.
Escrito por Muriel amiga querida... e EDHU
http://www.umapalavraaa.blogspot.com/
Três vezes
A noite espirra e depois soluça
Não tenho mais sonhos
Os olhos sertanejaram
os dedos ficaram mudos
Minhas cores se foram com os
pássaros de meus pensamentos
para enfeitar flores que nem sei onde estão plantadas
Meu sangue agora é preto e branco
Às vezes preto poucas vezes branco
Minhas pegadas fugiram de mim
Não tenho marcas, apenas escoriações
o bom orgulho me traiu
me deixe assim.
Não tenho mais sonhos
Os olhos sertanejaram
os dedos ficaram mudos
Minhas cores se foram com os
pássaros de meus pensamentos
para enfeitar flores que nem sei onde estão plantadas
Meu sangue agora é preto e branco
Às vezes preto poucas vezes branco
Minhas pegadas fugiram de mim
Não tenho marcas, apenas escoriações
o bom orgulho me traiu
me deixe assim.
Boneca de pano
O sonho persiste em disputar o instante com a realidade;
nesta hora os sentimentos extremos castigam,
fingem que vão, mas sorrateiramente voltam e ficam.
O perigo na cor da noite se expande na libido efervescente
e gotículas desenham as vidraças em brilhos diversos.
O fervor corre sobre a pele em feixes elétricos
que eclodem no ardor de um beijo furtivo.
Pelo campo brando insinuantemente curvilíneo
os dedos resvalam plenos no dourado aveludado.
Na taça o desejo e o veneno se fundem num
branco suave que os lábios balbuciam fartos
enternecidos pelo sabor do proibido.
o gosto doce cativa, não há antídoto; um vício
nem se pode ter em rédeas, o que há na verdade
sabe-se apenas o caminho, as pedras do caminho
e degustar uma única dose não é o suficiente
para toda uma vida tonéis de carinho
nesta hora os sentimentos extremos castigam,
fingem que vão, mas sorrateiramente voltam e ficam.
O perigo na cor da noite se expande na libido efervescente
e gotículas desenham as vidraças em brilhos diversos.
O fervor corre sobre a pele em feixes elétricos
que eclodem no ardor de um beijo furtivo.
Pelo campo brando insinuantemente curvilíneo
os dedos resvalam plenos no dourado aveludado.
Na taça o desejo e o veneno se fundem num
branco suave que os lábios balbuciam fartos
enternecidos pelo sabor do proibido.
o gosto doce cativa, não há antídoto; um vício
nem se pode ter em rédeas, o que há na verdade
sabe-se apenas o caminho, as pedras do caminho
e degustar uma única dose não é o suficiente
para toda uma vida tonéis de carinho
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